Tu sábana azul (o el segundo sueño)

El cosmos se manifiesta en un cielo nocturno atestado de brillos. La inmensidad de la existencia encuadrada entre dos cerros perfectos de los que a penas se reconoce la silueta. La inmensidad de la existencia pactada con miles de estrellas titilantes.
El aire huele a vida y quisiera no moverme nunca.
Escucho la respiración del paisaje y veo cómo el valle y los bosques se inflan y desinflan.
El filmamento se mueve ondulante, como si me encontrara bajo tu sábana azul.

Mentira

La vida no es poesía, no es metafísica... Ningún misticismo. Puro tiempo, añoranza e incertidumbre. Puee colorearse, puede musicalizarse, puede rimarse, actuarse, intervenirse o bailarse.
La vida es puro tiempo: ganado el pasado y perdido el futuro. La vida no es ahora pues el ahora no existe. La vida no es ayer porque el ayer no existe. Y tampoco es futuro, claro.
La vida es tiempo y punto final.

Siendo

La visión de la existencia de este inadvertido personaje comienza con la cuestión shakespiriana del ser o no ser. De ahí, todo está en duda. Si seré un etéro creativo, o un productivo animal reproducido.

Surrealismo vital

Transgredir el subconciente para retornar vívidamente aquella noche del zénit lunar, alumbrando tus perfiles: tus llagas, tu cara perfectamente bella, el cayo de tus manos y la tersura de tu alma. Aquella luna reflejada en tus catorce ojos del infinito lago de plata. Correr con caballos, montar la yegua y trasladar distancias subliminales.
Tu pelo se agita y tus manos se aferran con seguridad a la crin, de la que tu boca va arrancando puñados de pinceles con sensualidad. Los encontré en el estudio de mi maestro de arte. De todos los calibres. Los tomé prestados y me puse a pintar el paisaje. Dos volcanes coronados por pezones sólidos y la lluvia trasformada en torrentes sanguíneos que erupcionaron sobre mi pecho. Pinté una lengua delicada, dispuesta a no dejar rastro de sangre. Pinté tu dedo índice metiéndo azúcar en mis heridas.
Al final, el terremoto y el huracán tocaron las tierras lejanas que nos rodeaban. Iré ayer hacia vos, y mañana, y esta madrugada.

#juiciogenocidio

Muy a parte de las conclusiones juridicas que de este evento histórico resulten, raya en el aburrimiento el hecho de previsibilidad del lado acusado. Sus argumentos vacíos, su necedad injustificada, su prepotencia y todas sus demás características no hacen más que confirmar el retrato que desde hace veinte años vengo construyendo en mi opinión sobre la guerra interna.
Los acusados, al no contar con una verdadera aferración ideológica, demuestran en su desenvolvimiento durante el juicio que sólo accionaron en función de las presiones oligarcas para defender sus ilegitimos patrimonios.
Si no lo logramos nosotros, será la misma historia la que le de vuelta por completo a la tortilla a favor de los sectores más desfavorecidos.

Transmisión en vivo desde los tribunales: Aquí.

Quiero ser semilla

Quiero ser la semillita que al sembrarla germinará y crecerá de ella una hermosa mata de mota que será cosechada y puesta a secar patas arriba, para luego ser desmenuzada en mozotíos independientes de los que uno llegará a tus manos para convertirse en puro y lo fumarás y en tu vida se abriran puertas extrasensoriales que te convertirán en una mujer más conciente y luchadora y amorosa.

Blanco y Negro

El metal guatemalteco tiene un buen nivel. Ha logrado niveles escenicos impecables y destrezas de primer nivel. Hoy tocan los compadres de Tentoshte en Honduras, en un espacio bien merecido dentro de la final centroamericana de W:O:A Metal Battle. Y a huevos, mis mejores deseos.
Pero hay otro rumbo a donde mando hoy más y más vibras: Nova Épica. Esta bandona guatemalteca lleva años en la escena y si no la conocen les dejo un video del 2008 en la ciudad Capital. A parte de la limpieza general del grupo y la fiel respuesta del público, les pido notar la virtuosidad de Cristian Arévalo, guitarrista. Aquel está herido de bala, grave, desde anoche. No se bien qué pasó en un toque, por ahí leí que guardias armados dispararon al aire para disuadir a algunos bolos (¿?) y Cristian la cachó perdida. La cosa es que duele que pasen estas cagadas. Algo de mi se muere cada vez que escucho una noticia similar.
Esto fue sólo un comentario polar, un "blanco y negro" cargado de buenos deseos.







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Se puede descargar algo de Tentoshte en http://www.reverbnation.com/tentoshte

Lago nocturno familiar

  

Un "minuto de arte", con mis patojos, experimentando la animación en gif.

Boxeo en Chivarreto

Desde el Hollywood de Guatemala, Chivarreto, aparece este vídeo amarillo.
Un circo, una tenebrosa comedia en vivo. "Nada de abrazos ni besos, sólo puño limpio, que rico golpe... Maictayson y Mojamedali en vivo".
Cada viernesanto, a la misma hora en que los cristianos conmemoran la muerte del hijo de Dios, en esta comunidad ubicada en el departamento de Totonicapán se realiza un evento "deportivo" de algo que ellos llaman boxeo -pero aún sin tener experiencia se decir que de box no tiene mucho.
Es más una conmemoración a la violencia, al gusto por agredirnos entre hermanos. Una celebración a Bruce Lee o Chuk Norris enmarcada en un acto oficial, incluso inaugurada con las notas del himno nacional.
A mi parecer es un horror, pero los chivarretos la comparten con tanto orgullo como las letras gigantes del nombre del pueblo que adornan el cerro cercano.

Amanecer con el diablo

Rock pesado sonando. Un enorme disco de 18 minutos, suficiente para aturdir a mi soledad. Si mis hijos lo escuchan les cambia la vida.
Mi músico salió a los 12 años en un concierto de trash, y nunca más pude entenderlo. Fue la semilla de la inconformidad. El diablo posándose sobre mi hombro derecho.
Si el diablo fuera tu olor, y no la ausencia de compañía, cortaría la cabeza de una paloma y haría gárgaras con su sangre, para luego escupirla en mi jardín. Ahí crecerían rosas sin rosa, sus espinas.
Pero no, no es tu hipnótico aroma. Es tu desacertada ausencia cuando su sola probabilidad coloreaba mi vida con azul ácido, verde dulce y rojo picante.
Vente viento venite y acomodate en mi vientre. Callate y escuchá los suplicios de mis bronquios y el hambre de mi tripa. Enajenate con mi arritmia cardiáca y olvidalo todo. Una sesión de meditación extrema en la que te conviertes en vapor que entra por mi garganta y sale por mis poros.
Convertite a mi fe, conocela y luego de un período de fanatismo renegala. Entonces podrás desnudarme y lamer la sangre que brota de mis estigmas.
Si el diablo fuera tu humor, correría por campos jipis llenos de niños y niñas sucios y sus multiples padres y madres sonrientes, amorosos.
Me acercaría a la orilla del río y sujetaría a las mascotas suicidas. Las besaría en la oreja, si el diablo fuera tu humor.

Si el diablo fuera tu amor, extriparía mis arterias para sistituírlas con cables de bronce, que luego fundiría para esculpir un becerro pagano; y le encendería un puro, y le derramaría un huaro.
Si el diablo fueras vos, te reduciría a la fuerza para tomarte por la cola y sacudirte los pensamientos más profundos.
Si el diablo fueras vos, me daría por vencido y te llevaría a la ducha conmigo. Te frotaría con pétalos de orquídeas y bajo el agua enjabonada me restregaría con tu espalda y moldearía tus senos raídos. Tatuaría cada una de tus cicatrices en mi sien izquierda y curaría con tus fluidos mi migraña.
Si el diablo fueras vos amanecería contigo y no estaría aquí aturdiendo mi soledad con rock pesado.

Sólo mi camino

Una nación indignate. Mientras la CC ampara al genocida, autorizan el proyecto minero en San Rafael y balean la sede de CALAS. El mísmo día sale en la capi el facho Arzú con sus antimotines municipales -y la gente ni sabe qué pasó... Mientras, la mara se rasga la ropa por defender o señalar a la tal Veliz -por supuesto, más tratándola de estúpida que de huevuda... Pero nada, nada cambia, aunque los testigos señalen a militares en funciones, aunque agarren a patojitos matones, aunque las redes sociales ya nos permitan tener otro tipo de información alejada de la manipulación mediática... Nada cambia, excepto mi camino...

Radio RSD

En este programa, mi primera colaboración para el programa Las Bailarinas Salvajes, de la radio de la Red Sudamericana de Danza, en el que estaré compartiendo música de la región centroamericana. Más de RSD en su página y en Facebook.

Sueño recurrente

Vuelvo a soñar igual
con un camino vacío
que se llena de anhelos
ficticios

Debo inventar para construir
sensaciones que llenen
mi soledad se alimenta de futuros
inciertos
conducidos por la vereda
de piedras y agua
y el bosque de tu pelo
que no existe
como mi calvicie sensorial.

En lo existencial no hay puntuación
ni álgebra
sólo teoría del color
a mezclar posibles
y obtener imposibles.

Un pensamiento positivo para empezar la mañana
qué va...
Si después volveré a buscarte en las páginas equis
y tu recuerdo se me verá lejano
Tu pintura de agua
mis óleos sobre la paleta.

Sueño que el lienzo se expande
infinito
y la angustia -pesadilla-
de no saberte por siempre
-ni la certeza de tu existir-
para inspirar el trazo de mi alimento
se come mi pincel
anticipando la tristeza del mañana
y correspondiendo
la obsesiva aferración a esta cueva sucia
oscura
vacía.

Sueños

Dormido, sentí una extraña sensación de encarcelamiento. Eran, más bien, mis dedos los que parecían amarrados, condicionando con su atadura a la libertad entera de mi ser.
A punto de sentir angustia me encontraba, cuando comprendí que yo mismo había deseado y enredado el pelámbre, y que mis dedos se habían adormilado de puro placer entre la maraña. Desperté y ahí estabas vos dormida, desnuda, roncando como gato y babeando como bebé.
Me moví lentamente para retirar mis manos sin despertarte. Observé tu cuerpo una vez más: las partes ocultas las imaginé en el recuerdo y disfruté de las historia que contaron tus estrías y cicatríces.
Me pusé café y medité sobre tu rechazo a medias. Me puse los calcetines y bajé a la vida.
Y al día siguiente, cuando te había logrado olvidar, la fortaleza de tus manos se me aferró al cuello y me regresó al sueño de mi aliento dentro de vos.