Tu pelo se agita y tus manos se aferran con seguridad a la crin, de la que tu boca va arrancando puñados de pinceles con sensualidad. Los encontré en el estudio de mi maestro de arte. De todos los calibres. Los tomé prestados y me puse a pintar el paisaje. Dos volcanes coronados por pezones sólidos y la lluvia trasformada en torrentes sanguíneos que erupcionaron sobre mi pecho. Pinté una lengua delicada, dispuesta a no dejar rastro de sangre. Pinté tu dedo índice metiéndo azúcar en mis heridas.
Al final, el terremoto y el huracán tocaron las tierras lejanas que nos rodeaban. Iré ayer hacia vos, y mañana, y esta madrugada.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario